Un pays

Il est un pays
Où les nuages
Prennent racine
Dans le ciel

Où la rosée pâle,
Au matin grimpe
Le long de l’herbe
Rêvant d’aller caresser
Cheveux d’enfants

Une ourse et ses oursons
Y ramassent des lupins
Mis en gerbes de feu
Pour l’hiver des ruches

De jeunes loups pattus
Se chamaillent, bondissant !
Une balle de foin sec,
Vive et imprévisible
À ravir à quelques agnelets

Derrière les rochers, gros
Comme maisons de notable
Une baleine se prélasse :
On lui cueille des oursins

Un vieil homme penché
Laisse aux oisillons
-- Qui en rient de joie
Une part de fraises sauvages
Petits rubis sucrés

C’est ce beau pays
Que j’oublie
De souhaiter revoir, enfin
En mes rêves