La guerre des Moûton

Que sommes-nous venus faire
Dans ces planches de galères ?

Les désordres du Malt, du Rouxblon,
Vivent de notre mise en bière

C’est bien sûr nostre guerre
Vamos à la plaie, six pieds sous terre !

C’est la montée de nos mères
Qui fâche la terre à fermes

L’or raisonne, funèbre, dit vagues sur l’océan
Nos cyans nous soufflent un cyclone ‘C’

Crever à la plage des vipères :
Le plan culte qui a la cote

Aux petites bêtes qui montèrent
On donnera médailles, costhumes

L’argent liquide régale le sang versé
Aux seins d’essaims on jubile

Cote de maille ou cote en bourse
Ne coulera que le sang des hôtes

Les torcheurs brûlent les cages du cirque
Après le coco, vite : le zoo vidé !

Pigeons, moutons, lardons, poissons :
Bad trip régi pour Regus de bandes à cons

Césars, Czars, Kaizers, Tsars et Khazars
Tous te rentrent, ronds, dans le lard

Les Mess sieurs étoilés y veillent :
Pas de paix sans une bonne guerre

Il ne restera guère de moutons
Une fois poussés tous les boutons

Sans parler des cochons coachés
Dindons de la Force en livrée

Les képitalistes sont una voce
Poissons grillés sur santa croce

L’aggréation du Montre nous vaut
Nouveau déluge, sauf pour les yachts

En rangs d’oignons, têtes de fiches !
Clap de faims : la fiesta veut commencer

On a singé pour l’heure de pointe
Dummies dammés sur l’échiquier

Et le chéquier des cheiks en Bern
Se barrera plus haut et sec, au Mont Banco ?

Allons, poulets de batterie
La choure de gloires est à rêver !

Les boulons ont du secret boulot
L’enferaille doit flotter, puis couler

A la plaza de nos glands saigneurs
Enchênés aux faux lys berger, Malin Rouche

Gentils et petits gents crèveront
Pour les rêves de gants blancs

C’est guignôle qui serf ces grands swars :
Trois petits tours, et puis s’en vont

C’était écrit, prévu d’avance, dans le pipeline
Des bros faîteurs des baux caelices

Dans les enroules ça crée sagament
Le futur futé cashe leurs impératifs

Après le troue-peaux, comme naguère
Nasses de mous thons il n’y aura plus guère…